橙色的雨鞋。　　

　　我们只看见橙色雨鞋，湿淋淋地摆在杂乱的阳台上。远处是同样肮脏杂乱的城市，和低 压的天空。　　

　　安静。什么都听不见。天空越来越暗，黑夜。　　

　　阳台上的橙色雨鞋不见了。这是另一个，也许是以前的一个夜晚。　　

　　一道影子射进房子里，是父亲。他脱下了制服，脱下了皮带，照例把皮带上别着的手枪 放进床头柜最底下的抽屉里。在这之前，他特意地把子弹拿下来，放在一个小铁盒里。　　

　　男孩在窗外看着他，他做的事情绝对不能出现任何外来音。　　

　　父亲走出去。男孩走进来。　　

　　男孩拉开了抽屉，拿出了手枪。他抚摸着枪身，他抚摸过无数次。每一次的抚摸都让他 颤抖，过电一般。兴奋，恐惧，无奈，像一颗糖在身体里融化，影响着皮肤与神经与死亡的 巧合，这三种物质相生相克，被手枪上的灵魂控制着。　　

　　此时此刻，男孩抚摸着它，抚摸着自己。　　

　　当男孩在我们的目光中消逝，镜头也似乎是种记忆，转到了这个画面。它把他保留了下 来。没有放过任何一个细节，也放不过什么细节。这些都是在一起的，紧紧的拥抱，不可能 被消逝这一行为打破损坏。　　

　　但……　　

　　两个来回，镜头放弃了。　　

　　小巷子里，石板路上，走着一个人，背影虚幻。　　

　　他一直走着，什么也不看。他仿佛什么也看不见，他摸着前进。　　

　　有一盏昏黄的路灯。他走到那，睁开了眼睛，他是看得见的。但他还是什么也不看，继 续向前走去。　　

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